Мифологемы… разрушенье стиля…
отказ от рифмы… выход за сюжет…
Смысл тишины утерян вовсе,
или –
зачем слова, когда мы всех простили,
и в чём их смысл, когда прощенья нет?
Слова нужны, когда – не очень строго,
когда в расчет чуть-чуть взята толпа,
когда, не долетевшая до Бога,
на землю к людям падает мольба.
Когда уходят страстные пииты
в плетенье слов, загадку внутрь зашив…
Взгляни на свет – и страхи позабыты.
Приди домой – и сбрось рюкзак с души.
И лишь когда ты сам себе – отмщенье,
когда бессонница сквозит дверною щелью,
и в ампулах спасенья нет – кричи
иль не кричи, а нет тебе прощенья,
когда один останешься в ночи
Когда светло, глушилка многословья
в лапшу намесит хохот, явь и сны.
Все язвы мира, всё его здоровье
при свете дня на всех разделены.
И только ночью визг и вой событий
с катушек может душу сковырнуть.
Вот в эту ночь побудьте, посидите,
не дайте глаз сомкнуть, не отходите,
шепчите, пойте, врите что-нибудь.
Я давно пытаюсь понеять смысл тишины, наказание это или благо. Может быть и благо:не слышишь других,зато слышишь себя,когда тебе есть,что сказать...
Спасибо,Андрей,за стих.
Спасибо, Наташа!
Наверное, Вы - больше, чем талант
Примерил простыню в качестве тоги, покрутился перед зеркалом, мысленно приложил к темени лавр - глаза блудливые и рожа не бритая. Не то. Завтра попробую с другой простынёй.
Но - приятно, однако! Спасибище!
Не за что.
Вы - украшение Сайта ( наряду с другими авторами, безусловно))))
Ну, вот... Придётся брить морду лица прям сегодня...
Побреюсь, сложу руки на груди и пять минут буду глядеть с балкона вдаль, слегка хмурясь... Очень живописно получится!
Я хочу стоять под вашим балконом.
Без тени иронии сказано
Не надо! Девять этажей с балконами. Соотечественники могут выкинуть всё, что угодно. Вплоть до старого дивана.
Очень тонкое замечание)))
Любое чувство ( включая чувство восхищения) может убить вылетевшая из окна четвертого этажа кофеварка)))
Угу!.. Есть над чем подумать пииту, стоящему на балконе и наблюдающему за периодическими слётами на газон окурков, пакетов с объедками и коробок со скобяными отходами.
Бум думать...
...из какого сора растут стихи (с)
Обильное стихотворчество на обильно засорённой почве.
Вот они - корни духовности! А?
Я не знаю)))
Я с духовностью не знакома, я вообще не понимаю, с чем ее едят)))
Ну, вот - здрассте-приехали! На чём держатся брюки у интеллигенции? На пуговице. На чём держится Россия - на духовности (помимо нефти и газа, разумеется)
Так я ж не оттудова, я из другого места)))
Аааа... Звыняйтэ, мамо!
Чего-то вдруг навеяло из Шаова "В такую ночь Гоген отрезал ухо, а Грозный треснул сына по балде".))
М-да... С кем вы, мастера ночного свиста?..
Я - не определился пока.
Спасибо!
Неее, это стихо очень даже хорошее. Хоть и правда, что вспомнился Шаов. Это я глупо пошутила. Под конец только, кажется, немножко сбились ритм и последовательность, а вообще очень интересные, неожиданные яркие есть места. И очень ваше.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!