То ж, что мы живем безумной, вполне безумной, сумасшедшей жизнью, это не слова, не сравнение, не преувеличение, а самое простое утверждение того, что есть
Твоим глазам распахнутые дали
не отзовутся выцветшей грозой.
Ты там любил, храня свои печали,
входил одетый, уходил босой.
Не счесть того, что видено тобою,
не счесть того, что брошено тобой,
что вдруг подарено удачею слепою
и хладнокровно отнято судьбой.
Не счесть равнин в распахнутом окне,
не удержать на грани сновиденья
безмолвный бой с кривой двурукой тенью,
не задержать судьбы, что как во сне
течёт сквозь взгляд, меняя очертаньем
свою же суть, редея словно дым...
Мир замыкается своей последней тайной,
последним одиночеством своим.
