Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Прогноз дождит. И небеса льют воду,
Разводят слякоть в наших нежных душах.
А мы берём ту слякоть - и наружу,
Прохожих окропляя понемногу...
Тебе, тебе, тебе и вам, конечно.
Ведь дождь - не пряник сладкий, всем нам хватит.
КосИт, рисуя чёрточки в тетрадях,
Как будто он хозяин в них навечно.
"Врёшь, не возьмёшь"? А он в ответ всё громче
Грохочет крышами и разгоняет кошек,
О подоконник бьётся мелкой дрожью -
Охоты ждущий пёс при виде кормчих.
"Ату его!" - командует вдруг ветер,
Мы думаем, что уж куда сильнее?
Но, кажется, перечить дождь не смеет,
Как и пропасть за горизонтом где-то...
