Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Заплутался в тумане ёжик –
Не найти дорогу домой.
И озяб до иголок дрожи,
Потеряв привычный покой.
Всё, что виделось прежде ясно,
Затерялось в белесой мгле.
Неизвестность вокруг опасна.
Где ж дорога к родной семье?
Каждый шорох ветвей пугает –
Мнится где-то рядом сова.
А в просветах будто мелькает
Чья-то хищная голова.
Милый ёжик, бояться не надо -
Не допустит несчастья друг.
За испуг – чай с вареньем награда.
Всё же доброго больше вокруг!
Извините, но ваш текст Хороша земля на Украине я удаляю как откровенно людоедский и призывающий к убийству. Но. Прежде чем на меня за это обижаться и впадать в крайности, прошу немного поразмыслить об уместности этого текста в текущем, так сказать, контексте. У нас тут, знаете ли, едва ли не половина авторов живет на этой самой земле, и имеют на сей счет собственную боль. И... соглашусь с комментаторами - стиш действительно слабенький: и по форме, и по содержанию.
