Писатель пишет не потому, что ему хочется сказать что-нибудь, а потому, что у него есть что сказать
(Фрэнсис Скотт Фицджеральд)

Все произведения автора

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура

Поэзия

Всё меньше нас ...

Всё меньше нас, родившихся в тридцатых,
Чьё детство проходило в дни войны.
На нашу долю выпали утраты,
Но нашей в том, конечно, нет вины.
Годины были бедствий и разрухи -
Заботы только о текущем дне.
От горя женщины глядели как старухи,
И плакал снег в их ранней седине.
А годы шли - мы становились старше,
Росли, любили и учились жить.
И привыкали, что не всё так страшно,
Хоть многое могло иначе быть.
И вот теперь на жизненном излёте
Теряем мы любимых и друзей,
Но человек не просто сгусток плоти –
Он часть всего, он часть Вселенной всей.
Помянем тех, кто жили с нами вместе,
Кто дал нам жизнь, и кто пришёл нам вслед.
Потомков череда – вот в будущее вести
И наших дней невозвратимых след.

Опубликовано:	11.07.2018 21:17
Просмотров:	1315
Рейтинг:	0
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

Всё меньше нас ...

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться