Бог один за всех.
Он Землю нашу крышует!
Иногда становится
мальчиком для битья!
Временами поэтом
выходит в страну большую,
Настолько большую,
что до полного забытья.
Но потом возвращается
на место во время оно,
Где теплится в его
отсутствие стерильный ад.
А кто-то за горизонтом
стихами стонет,
Как вчера,как год,
как два столетия тому назад!
Айда, Пушкин! Айда, сукин сын!
Вчера ограбили
полное собрание сочинений
Александра Сергеевича Пушкина
Унесли -
"Гений чистой красоты"
Мороз и солнце -день чудесный!"
"Мой дядя самых честных правил"
"Ужель,та самая Татьяна?"
"Я вам пишу - чего же боле?"
........................и т.д.
Поэт в России больше не поэт,
А наше всё - ни то, ни сё.
Я/пу/шкин!
Ты/пу/шкин!
Мы/пу/шкин!
Жизнь опять несёт навылет
Сквозь себя до горизонта,
А там Пушкин и пуштуны -
мальчики исламские в глазах
под небом голубым
страны своей родной...
философский вопрос
всеобщее
удовлетворение желаний-
главное ремесло
шум толпы
над планетой-
хочу!
хочу!
хочу!
и только русский философ
связав узелки из слов
пророчит -
Всеобщее счастье
наступит во время
всеобщего
удовлетворения
чувств!
От всех детей
От всех
детей,
уложенных
в день
рождества
в колыбель,
исходит
благоухание
неба,
а мысль
от надежд
чиста.
Господи!
А вдруг
в эту минуту
пришло
на ум тебе
вернуть
заблудшим
ХРИСТА!
***
Всё выживет, что смысла не имеет,
А что познало форму – разрушимо!
Бессмыслица – вот двигатель прогресса,
Грядущему опора и подмога!
Всё сгинет, что реальных очертаний
Под муками рождения добилось,
Лишь движимый любовным состраданьем
Невидимо для видимых творит!
Спасётся всё, что форму отрицает!
Гармония – в отсутствии начала!
И кто об этом ничего не знает,
Тому полезно будет помолчать.
Бессмертно всё, что формы не имеет!
Бессмертному не надобно рождаться!
Бессмертному достаточно не жить!
Болдинская осень
Жене сказал, что ушел к любовнице,
Любовнице сказал, что ушел к жене,
А сам засел - сочинять, сочинять, сочинять!
(Из дневника безымянного поэта)
- Я так скучала без тебя, любимый!
Где ты был, где так долго пропадал?
В ожидании тебя проплакала все глаза.
Что ты делаешь со мной, любимый?
Зачем мучаешь?
- Я? Пропадал? Я - сочинял стихи!
- Что ж - это уважительная причина
для поэта. А где твои новые тексты?
- Тексты всегда во мне. Слушай!
"Поэту под ногти загоняют время -
боль с кровью сочится стихами.
А в этот самый час современники
изучают неоплаченные счета долгов,
где астрономические цифры убытков
освещены стремительным почерком
четверостиший:"
- И это всё, любимый? Ты разве не
заметил, как долго отсутствовал?
Очень долго!
- Господи! И ты не понимаешь,
как это больно - под ногти временем,
а чтобы в ответ - стихами!
***
Кричу от боли!
Испуганная жена
вызывает карету "скорой помощи".
Врачи визуально обследовали
моё тело, меланхолично заметили:
"Типичная симуляция
стареющего мужчины."
Но на всякий случай сделали
безобидный укол.
И оставшись один на один
с болью, я вытаскиваю из плоти
осколки разбившегося в дребезги
ветра. Вчера мы мчались навстречу
друг другу - один из нас погиб.
Теперь я ранен порывом.
Но я не хочу быть
сеющим бури!
Эпоха любимой жены
Одному жить на хлебе и квасе,
но только во времена Сократа.
Другому не важно, какая эпоха -
стать бы богаче богатых.
Одни кричат - верните время Петра
или культ Иосифа Сталина,
другим подавайте назад
Никиту Хрущева и улыбку Гагарина.
Кто-то ждет - не - дождется пришествия Бога,
а кто-то нашествия сатаны.
И лишь мой сосед утверждает:
- Я счастлив, что живу в эпоху
моей любимой жены!
На качелях замысла
бог - брутто
мир - нетто
мир - брутто
природа-нетто
природа-брутто
человек-нетто
человек-брутто
душа - нетто
душа - брутто
бог - нетто
----------------
В искусстве Брутто важнейшим
является Нетто.
Чучело
Часы - чучело вечности,
по стрелкам которых
мы никогда не узнаем,
сколько осталось
будущего у Бога.
И потому
в одиночной камере бытия
мы перестукиваемся со временем.
Я - сердцем.
Оно - часовым механизмом
у пульса на моей руке.
Бренд "30 серебренников"
И сказал первый:
- Ты - Иуда!
И возразил ему второй:
- Иуда - ты!
- Я первый сказал! - возмутился первый.
- Ты первый продал! - был непреклонен второй.
Достаточно всего тридцати серебреников,
чтобы нанять Иуду для предательства,
но никаким золотом мира
не заставить
держать язык за зубами
желающих доносить.
БОГО-масса
1.
Ты - БОГОчеловек, мы биомасса,
Нас Дьявол поразил единогласьем.
Но сердце научилось тихо слушать
Божественный глагол единодушья.
2.
Природа пропустила нас вперед,
Тем самым ноосферу повредила.
Но разумом окреп лишь тот народ,
В котором воцарилась БОГОсила!
3.
Всего лишь эпизодом бытия
Жил Бог во мне, в нём нищий духом Я.
И с этой краткосрочностью бессмертья
Носился во Вселенной БОГОветер!
4.
Я - рабочеловек, нас тьма из тьмы,
Шесть миллиардов Я в искомом МЫ!
И МЫслью прочертив сквозь космос трассу-
МЫ ищем выхода из био в БОГО-массу!
* * *
Ты ушла:
Не стало
Лишних слов…
Из переписки с Евгением В. Харитоновым
Космос: следы жизни!
Где-то тут и мои
Споткнулись о горизонт
Твоей памяти.
НО МОЙ ДОМ ОПУСТЕЛ…
Поздно вечером,
Возвращаясь с работы,
Каждый раз с удивлением
И раздражением обнаруживаю:
Сколько ненужного
Накопилось за время
Долгой и
Счастливой
Семейной
Жизни!
Вождь
Угрожал будущему:
Вот приду,
Вы меня ещё
Узнаете!
Будущее ухмылялось:
Ты уже у меня, но только
Стоишь памятниками
На главных площадях городов.
Стоишь, смотришь удивлённо,
Как люди живут не по твоим законам,
Хочешь исправить положение, а
Уже ничего не можешь сделать…
Стоишь и сердишься
Каменным сердцем разочарованного памятника!
* * *
В школе хотел стать героем.
– Хорошо бы война, – говорил на уроках истории, –
Будут доблести и подвиги!
– А если убьют? – возмущалась учительница истории.
– Герои не умирают, – отвечал как урок.
Учительница возмущалась,
называла меня милитаристом.
И мне это имя нравилось.
Я ещё не знал, что можно просто сочинять стихи,
Которые станет петь вся страна,
И с их помощью стать доблестным героем.
«Вставай, страна огромная!»
………………………………
« Хотят ли русские войны?!»
………………………………………
«Этот день победы порохом пропах…»
Но всё-таки
для хороших песен
нужна сначала
великая
победоносная
война…
Из книги небытия
... раскаялся Господь
что создал человека на земле
и сказал Господь
истреблю с лица земли человеков
которых я сотворил
..............................................................
..............................................................
шесть смертей тому назад
на второй мировой войне
погиб смертью храбрых
мой дед Андрей
пять смертей тому назад
в эпоху хрущёвской оттепели
совсем молодым умер
мой отец Василий
четыре смерти тому назад
в безвременье брежневского застоя
скоропостижно скончалась
моя мама Люба
три смерти тому назад
накануне чернобыльской трагедии
отправилась в мир иной
моя бабушка Феня
две смерти тому назад
в нулевые годы нового века
оставила меня жена Ирина
Не думай обо мне, о смерть моя!
О смерть моя, не думай обо мне!
а ещё сказал Господь
вы все – будущее того света…
* * *
земля по ночам
прикармливает небо –
всё мечтает засеять
безводные пустыни
падалицей звёзд!
Под звуки истории
Теперь человечество
просыпается под звуки истории
последних новостей.
Не успеваешь протереть глаза,
как тебе сообщают о ночной жизни президента,
нападении на страну и очередном футбольном побоище
на той стороне света...
Из всего потока истории ты
вылавливаешь сообщение, что дорожают хлеб и мясо,
на кофе неурожай, а принц Датский
все еще думает
быть или не быть ему
на сцене провинциального театра...
Подросток Савенко
СОЗДАТЕЛЯМ ФИЛЬМА "РУССКОЕ"
И ИХ ВДОХНОВИТЕЛЮ Э.ЛИМОНОВУ
ПОСВЯЩАЕТСЯ
Он страстно желал и
Неустанно мечтал чтобы все его любили
Тогда он перерезал себе вены и умер
На его похороны собрались люди
Которые рыдали навзрыд:
Плакали мама и папа
Плакали красивые и особенно некрасивые девушки
Плакали смелые пацаны с его улицы
Плакали равнодушные соседи
Плакали заучившиеся одноклассники
Плакали безденежные учителя
Плакали милиция прокуратура и суд
Плакали трудовые коллективы фабрик и заводов
Плакали все важные и неважные персоны
Плакала Организация Объединенных Наций
Плакало всё прогрессивное и
Особенно непрогрессивное человечество
А он лежал в гробу и с любопытством
Лицезрел как все бескорыстно любят мертвого
И впервые ощутил камнем сердца счастье вождя:
Все тебя любят, а ты не любишь никого!
* * *
За щекой берега
раскатистые волны
на шершавом
языке моря
сладостно
перекатывают
каменные
солёные
леденцы…
Богу служил, но дружил с базаром
(Из книги четверостиший)
* * *
Богу служил, но дружил с базаром:
в торговых рядах имел сытую визу,
И, наевшись досыта, смотрел с азартом
сюжеты библейские по телевизору!
* * *
В России храмы на крови стоят повсюду.
Россия добрая страна и Бога не гневи.
Вот только сдаст народ вчерашнюю посуду,
И будет дальше жить по водке и любви!
* * *
За двести лет воспеты все берёзы,
Что встретились поэтам на пути.
Но будь я царь, к примеру, очень грозный,
То воспевать в стихах берёзы-розы
Своим указом напрочь запретил бы!
* * *
вечность рыщет по старому городу,
отражаясь в подтёках лица,
Сын предчувствовал смолоду –
в небе сиротно без Отца...
* * *
Это не пьянство, поверь, земеля,
Довело Россию до точки!
Это наших отцов похмелье
Рушит печень сыночков!
* * *
всё в мире относительно – по вере:
учил гигантов мудрый коротышка,
выкручивая рубль в доходной сфере,
где разум жадных Богу жмёт под мышкой!
* * *
Подсчитан итог – урожай невелик,
Даже ничтожен на поле Отчизны...
Вот и сжигаю свой черновик
Не пригодившейся жизни!
* * *
Разве татарщина лишь виновата,
Когда говорят мужики
На ветхом завете русского мата,
Господа взяв за грудки?!
* * *
Когда я умру –
патологоанатом вскроет грудную клетку
и удивится – моё сердце ещё сильнее любит тебя.
Но я ничего не возьму с собой на тот свет, любимая!
Даже стихи о тебе. Но ты не спеши за мной…
Разве только захочешь
узнать, что я пишу тебе после жизни
на семь нот тишины
и тридцать две буквомысли русского молчания.
Всего-то три слова из словарного запаса –
«Я тебя люблю!», которые я говорил многим женщинам,
но только так научился любить
одну-единственную – тебя
* * *
Под моим окном страна в непроходимых заносах.
Жизнь с трудом выбирается из снежного холста.
Господи, я посылал ежедневно на небо доносы,
Ты их иногда перелистывал, если не читал?
Понимаю, небеса задыхаются от земного спама
Людей, желающих выиграть в халявную лотерею.
Пусть мои послания почитают хотя бы папа и мама:
И в холодную зиму эта мысль мне душу согреет!
Поэма весны
Глава первая
Весна –
и пущена зима
на самотёк.
Глава вторая
Весна –
и почки рвут
рубашку на груди.
Глава третья
Весна –
и городской пейзаж
равняет кустоправ.
Эпилог
ЛЕТО!
* * *
Наталье Никулиной
Когда Бог
Унижается до человека,
Человек – до поэта,
А поэт – до стихотворения,
То в кровеносной системе памяти
Стартует броуновское движение
Красных телец поэзии,
Которые дрейфуют от ритма к рифме,
От метафоры к Слову
И обратно,
Растекаясь
душой
По древу
познания
ТИШИНЫ!
* * *
Александру Файнбергу
Отыграли в была–не-была,
Подсчитали пожитки-убытки:
Жизнь стоит на краю ремесла,
Где отпели прощальное скрипки.
Ходит-бродит в груди маета,
Распустив свои цепкие лапы.
Затаились в душе темнота
И поэт с погасшею лампой!
* * *
Дьявол – двойник Бога
С человечьим лицом.
Стоптанная тревога,
У дороги крыльцо
Дома. Райского сада
Запах в сердце проник,
На околице ада
Крепко спит проводник…
На душе дупель-пусто,
В небе солнце в огне
Шедевром искусства
По грошовой цене.
Долгожитель
«Что с ним возиться!» – решила жизнь.
«Пусть поживет! – отказала смерть. –
Долготерпением он заслужил
Не постареть».
«Что же он делал?» – вспыхнула жизнь.
«В том-то и штука, что ничего!
Только бессмертие сторожил
Для себя одного!»
* * *
полезно сеять хлеб
бесполезно воспевать сев
полезно растить хлеб
бесполезно воспевать рост
полезно жать хлеб
бесполезно воспевать жатву
полезно есть хлеб
бесполезно воспевать процесс еды
оооооооооооооооооооооооооооооооооо
Но всё, что посеял, вырастил, сжал, – съели,
а бесполезные песни остались!
Если Вас заинтересуют мои тексты, то вы можете заказать сборники, воспользовавшись услугой сайта "письмо автору", в котором сообщите куда и кому выслать, а также подтвердите готовность оплатить бандероль. Я высылаю несколько небольших книжек верлибров, стихов и прозы с автографом автора. Эти книги изданы на средства читателей. Пересылка стоит 150 рублей, а цену книжек каждый читатель волен опрелить сам. Полученные деньги пойдут на издание новых книжек. Если читатель сочтет, что сборники ничего не стоят, то на том и порешим, автор не будет в обиде, получив затраченные на пересылку 150 рублей.
