Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Когда увял последний лист
и тихо прошуршал вдоль клёна,
и замер солнца луч влюблённо,
краснея, словно гимназист,
тогда я понял, что влюблён,
и в эту осень, в эти краски,
у ног лежащие, как в сказке;
и в добрый старый патефон,
далёко расплескавший звук
из чьих-то приоткрытых окон;
и в этот платиновый локон,
дыханье захвативший вдруг.
Осенняя пора любви
так неожиданно приходит:
одет совсем не по погоде
мой клён, нагой мой визави.
Рассыпав листья по земле,
он дремлет в ожиданье стужи.
А на листе плывёт по луже
букашка, как на корабле.
