Мой конь-Судьба устал носиться по дорогам,
так манят полежать высоких трав ковры...
Но голос внутренний ему прошепчет: «Трогай!»,
и снова позади овраги, реки, рвы...
(Эпиграф мой)
Моя судьба - порывистая тройка,
звенят её пролётки бубенцы...
Знакомой колеёй она проскачет бойко:
не обойдут безусые юнцы...
Тпру, милая, летишь ты слишком быстро,
седок твой поседел и подустал...
И хлёсткого кнута смущает выстрел:
не Бог весть сколько нам уже до ста...
Не закричу: «Спасите наши души!» -
ещё мне хватит силы на прыжок:
ведь есть ещё овёс в моей конюшне,
в пороховнице порох не подмок...
