А мир ревёт, по-прежнему ревёт, круговорот, разброд, круговорот вещей в природе, воздуха в пространстве. Машины мчатся, грохают станки, я – в русле человеческой реки, слова летят, летят из-под руки, как звёзды в объективе папарацци.
А я пишу, по-прежнему пишу, я – нарушитель, искромётный шут, словами попирающий тиранов. Сказать нельзя, но и молчать невмочь, здесь тишина, там рёв, там – день, тут – ночь, моя строка заточена, как нож, всё – диссонанс, и это очень странно.
А ты молчишь, по-прежнему молчишь, я говорю: возьми мои ключи, потом под дверью не стоять напрасно. Зачем тебе – пусть будет лишний рейс, и ты, серьёзно сделав poker-face, опять молчишь, моя смешная Грэйс.
