Всякая любовь, имеющая причиной не свободу духа, а что-либо иное, легко переходит в ненависть
(Бенедикт Спиноза)

Все произведения автора

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура

Сортировка по рубрикам:

Поэзия

Марте

Ты же прекрасно знаешь, Марта, что я в печали,
Но всё равно мне шлёшь своих перелётных чаек,
Тех, что над крышей моей ночью истошно кричали
Что-то из Баха. А может, всё это не так, и вначале
Ты просто хотела меня подразнить бархатным ветром,
Который распахивал плащ , срывал мою шляпу из фетра
Я улыбался и гнался за белым квадратиком света,
Что ты для меня оставляла в окне. Как всегда километры
Меж нами, а день перелёта не движется к югу. Ну что ты,
Опять стало страшно летать и пить кофе в аэропортах,
Вокзалы закрыты на дефиле или просто показы шмоток,
А я, ты же помнишь, терпеть не могу этих пошлых шоу,
Поэтому, Марта, родная, ты приезжай, я безмерно скучаю,
Поливаю цветы твоим прошлогодним ромашковым чаем,
Дышу, хожу на работу, и день предыдущий стираю,
Утром. Они идентичны, что меня как всегда удручает.
И лишь твои фото мне помогают держаться хоть как-то,
А ещё одна-две пластинки, Ремарк, чай с лимоном и мятой,
В остальном всё довольно убого, черно и измято,
Иногда по ночам мне снится, что ты уже чья-то…
Но всё не о том, дорогая, я жду все твои чемоданы,
Хорошо бы во вторник, восьмого, после обеда - не рано,
У меня ведь зарплата! Я купил бы тебе три тюльпана….

Марта… прошу… без тебя я вконец замерзаю…

Февраль 2011

Опубликовано:	02.03.2011 21:00
Создано:	02.2011
Просмотров:	3074
Рейтинг..:	44 Посмотреть
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	1 Посмотреть

Марте

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться