Когда-нибудь поэтом стать готовясь,
выращиваю крылья духа, то есть,
далёкий различить пытаясь голос,
прислушиваюсь к тишине давно,
пружиной сжался в ожиданьи чуда –
стихи мои приходят ниоткуда,
и я, пьянея, восхищаюсь, будто
смакую их, как старое вино…
Стихи пишу и в жажде послевкусья
признать себя в душе поэтом труся,
то ритмом необычным увлекусь я,
то новым смыслом созданной строки,
не находя ответов на вопросы,
себе же удивляюсь, что не бросил
затею эту средь многоголосий
речей хулящих, хоть они горьки…
Конечно же, я не кудесник слова,
но чувствую, всё начиная снова,
что жизнь моя, помимо остального –
всего лишь интересная игра.
А может в этом вся уловка бесья –
искать в несовместимом равновесья,
не понимая, что сейчас и здесь я
всегда важней, чем завтра и вчера?..
Не дай мне Бог когда-нибудь однажды
почувствовать, что нет духовной жажды
(каким бы не считал себя отважным
и веря в свой талант, что свыше дан),
лишённый ежедневных вдохновений,
под вечер убедиться, что не гений,
себе признаться, что обыкновенный,
помешанный на слове, графоман!..
Быть может, повторив свой путь по кругу,
и будучи в который раз обруган,
однажды перестав казаться мудрым,
не стану всем «Америк открывать»,
а просто прыгну вверх, пружиня ноги,
лишившись, наконец, напрасных фобий,
услышу голос тишины далёкий,
в полёте осознаю, что крылат?..
