Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Не умоляйте небеса о снисхождении, а впрочем,
Слова, обрывками слова, в день под копирку тонны строчим...
Оскароносные мечты привычным жестом в топку. Осень
Зимой сменяется, и ночь приходит в белом ровно в восемь.
Остекленевший пирс в порту, во рту язык не люб гортани,
Маяк,как фаллос, злой в заду, охрипшим русским крыл "Титаник",
И чаек, срущих где хочу, и вал девятый, холод ватный,
И бабушек, крошащих хлеб, а вместо чая сок томатный.
Не умоляйте небеса о снисхожденьи пресловутом -
Слова, обрыдшие слова, заиндевелым ранним утром.
Снега на оттепель сменив, зима в раздумьях, эка странность...
Никто хулы не обронил, приняв природы шизь, как данность.
Дорогой друг, очень прошу вас провокашки и чернуху нести сразу на Стихиру или на Главком. Здесь этого не любят. Ваши буквы бережно перенесены в Рубилище. Считайте это деликатным предупреждением.
