Художникам надо быть поскромнее и понимать, что они лишь зеркало... И фразы, которые через них идут — они очень часто идут откуда-то свыше, а не из них самих
Закрой глаза. Я глажу сыпь,
Порабощённую загаром.
Твой воротник, как вечность, старый,
Над лёгкими воронкой спит.
Я глажу сыпь. Мой блудный сын,
Ты сыт по горло этой лаской –
Крепчает слог шампанской связкой
И обрывается в пустынь
Голодных дюнах. Как же так,
Ты стилизуешься под древность,
Твоя медянка, словно ревность,
По уху, будто бы наждак,
Скользит рифмовкой неуклюжей…
-Прости, мы более не дружим,
На нас, как вишня, спеет сыпь.
В пустыне нет ни слова.
Всхлип.
А было так: пазы – в пазы,
Эклектика стихов и линков,
И солнышко кофеит спинки,
И, оттопырившись, ширинки
Змеятся, как речная зыбь.
Ты гладишь ссадины – и холст
Твоих золоченных рифмовок,
Моих серебряных речевок
Не по-простому слишком прост.
Такой взъерошенный гибрид –
Твоих столбцов в дыре двусмыслий,
Вращения минимализма,
Зеркалящего нарциссизма,
Что солнцем ласково обрит….
- У солнца - насморк. Всё идёт
Теперь практически насмарку:
Пижонство – лошади – фиалки,
Погрешность – смутные ремарки,
Диагноз – дутый буквомёт, -
Такой финал… Увы, финал! –
Шартрез в бокале. Спирт – в ладони,
Мы по отдельности утонем,
Нас Высший так предугадал.
Мы разлетимся на куски,
Ведь scriptus акт наш- бестолковый…
Но так безбожно кочетковит,
Бесплотный дух целует слово
По краю сладостной тоски.
Я глажу сыпь… Иисус не нас,
Чертополохов, крестит... Нафиг
Мы удалимся, как на плаху,
И сдавит воротом рубахи
Двух горл сомнительную связь,
Двух горл сомнительную общность,
Двух горл воронку – отродясь
Второго не было: был поршень,
Толкающий в желудок борщик,
Вливающий прокисший квас,
Не знающий, как слышать Богом
Другим помеченные слоги…
