маты казала, что в надцать энном в киеве был неурожай капусты,
так что ты вышла из лесу, лешее чучело, дыка мавка.
наверное, поэтому город ночами фонарями нашёптывал: чтоб-те-пусто-
было! – и отрывал тебя как мееерзенькую пиявку.
на твоём букваре выбиты инициалы пэ пэ кащенко,
на локотках – отпечатки левобережницкого гоп-стопа,
в твоих глазах кувыркается хаки тоталитарщины,
красноберетчица из спальникового окопа.
ты – как восьмёрка, выброшенная наимобильнейшим оператором,
ты – как соломка, вынутая из недействующего страшилы.
пока ещё твоё сердце имитирует сомнабулические кратеры,
пока ещё судмедэксперт не исполняет концерт-на-жилах,
у тебя ещё будет вакханалия у кафедрального,
шрам на щеке от бутылки в околодомной драке,
и молекулы солнценесущего смертника авеля
будут выступать потом на ладонях, замёрзших в твоём бараке,
и серый волк, переигрывающий тебя в апоэтических соревнованиях,
начиняющий пирожки кутьёй, чтобы ты передохнула от женьшенящихся спагетти,
приляжет рядом – убаюкивая, закабанивая,
закабаливая, как архитектурный памятник – повилика футуристического стеклопакета
