Поэт — это состояние, а не профессия
(Роберт Фрост)
Все произведения автора
Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура
К списку произведений автора
Поэзия
вскрики | убивай меня растворяя меня собой
через век рожай захлебнувшись закрытым криком
так чтоб я не кричала дрожала как лист степной
прикусив язык как во рту раздавив клубнику
ты не нянька schatz пусты как луна сосцы
кормишь солнцем по ложке ладонной обмытой перцем
посмотри на губы клюются мои птенцы
подлецы синицы воробушки вздохи целься
ведь сбегут а там под люстрой орлы орлы
три плафона химеры плюются смолой-огарком
посмотри торшеры-пальмы скребут углы
обернись на стенах женщины гладят гарпий
вот в такой палате (но хоть не конвеер нет)
вот в таком безъязыком язычестве как взлетать-то?
этот чёрный пол в распластанном воронье
этих стен печальных обойно-стальные латы
тут сходить с ума тут песком забивать гортань
тут лизать матрац тут молочным рыдать железом
и бездумно комкать горло как будто ткань
и безумно пробовать ткань эту с мяса срезать
тут давиться словом младенчатым schatz увы
тихим словно труп зеленушным как жухлый щавель
тут кончаться молча как ягодку раздавив
вавилонский язык невнятный и чуть шершавый
растворяя в себе губы в губы сосцы в сосцы
нераскрывшийся вскрик в рану крика как оба любим
ты рожаешь меня
и в палате поют птенцы
и кровят их трели в весеннее-клубничных клювах | |
Ваши комментарии
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
