В старые добрые времена книги писали писатели, а читали все; теперь же книги пишут все, но не читает никто
(Оскар Уайльд)

Все произведения автора

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура

Бред

Пикчерс малосемеек

***

Сколько их было, убегающих из тебя, словно газ – из конфорки?
Сколько их было – «спиною улыбку обезо(б)разить?»
Тот, приходящий по пятничным ночкам скаженным вовком,
этот, тобой, как молочным зубом, плюющий в тазик
(нитки не нужно, чтоб выдернуть),
ниточный,
швальный,
шпальный,
поездом блеющий в гальку безденежья, пару вжиманий в месяц,
жалящий овод, садящийся в ухо в точке «дурёха-жалость»,
дохлый лисёнок в шкафу, хохотавший паук на загривке лестниц…

Сколько их было – соли расстрельной, минок на поводочке –
вытереть-выгулять, лапки подолом вымыть, из пасти вынуть
дохлых синиц тёплой свалки придворной – талантливых тамагочи
(но вместо кнопочек – маек разрезы, горькие дикие вина…)

Сколько их было! – на худеньких вешалках, в серых размывах пудры…
Где ты – коламбия, пикчерс, лейбовиц малосемейных фоток?

Раненый хлеб.
Катафалк помидоров.
Губы червоной руты
в сердце салфетки.
В рассыпанных крошках
скалится профиль Ктота…

***

Сидеть с тобой – как маты – на обрыве
горячих мухоморно-злобных губ…
Сопит сквозняк, как жеребец, брыкливый,
подставивший под дым солёный круп.

Течёт крупица – керченским проливом
из чёрных пальцев – в горсть колючих трав
азовских.
В кухню-тень ползёт, как ливер –
в пирог, дрожащий бледный тучный граф
Д’Отчужденье.

Узники в бахилах,
в рубашках и верёвках, кожуру
вещей невинных рвут – и рыбки-пилы
по илу душ в свой ласковый маршрут
плывут (как у безумных – взгляды), машут
плавлезвиями сонных монстров рук
(так спят на чёрных ямах только баржи –
корма к кормушке, якорем на юг…)

Лежать с тобой. Выдумывать, как дети,
не знавшие дээров и конфет,
черёмуховый горбик на скелете
заката и гамачный винегрет
из радуг, фиолетовые звёзды
из жилок на висках, и нежный гром
смешинок, и ложащихся на воздух,
подбитых ласкословным серебром,
крылатых тучек вальс…
И рисовать их
подушечками мыслей на щеке…

Но мы лежим. И каждый сам – экватор
и рубикон – себе.

На пиджаке
под стулом спит тоска.
Кошмарят чашки
на кухне.
Мухоморщится кровать.

И только на исхлёстанной мордашке
коротких снов шуршит видеоряд –
как облака в смирительных рубашках
пытаются друг друга раздевать…

Опубликовано:	06.08.2011 11:39
Создано:	05.08.2011
Просмотров:	3501
Рейтинг..:	56 Посмотреть
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	2 Посмотреть

Пикчерс малосемеек

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться