ты видишь,
как спится камням
и солёным травам,
ты слышишь,
что снится дождям
и холодной мяте,
ты нюхаешь мякоть
земли, на которой - грустно,
но солнце пасёт
ленивые облака...
пасётся душа
на верёвочке имярека,
пасётся река
в ладони, как бегемотик...
мне - птичьих пять лет
на щёчке секундной скрепки,
мне - двадцать молитв -
безвздоховых, ломких, рыбьих, -
на счётчике червяков
и железных гирек,
которые - в горло коры моей
вместе с солнцем...
и что перевесит -
спроси у грозы и ржавых
малиновых буд-док
дворняг, у моих убитых
и мною любимых...
а я - промолчу.
...потому что душа - пасётся
и дёргает лапами, мордой
и чутку - небом.
я - словно блоха
на железных копытцах звонких,
я - словно заката
шершавая, в листьях, шея -
смотрю на восток.
позвонки, словно ветки, ломит,
но
я тоже - восток,
я пасусь на прозрачных точках
в ладони кого-то,
на ржавой своей верёвке, -
но каждое утро
веду за собою солнце,
которое в мякоть земли
проливает грусть...
