Милый мой, над экватором пахнет снегом,
южный полюс целует взасос неземные оси...
Космос сошёл с ума - под его опекой
вряд ли мы сможем уже перейти на прозу.
Вряд ли мы сможем уже перейти на дружбу.
Кружит над нами солнце, захлопнув зонтик -
спицы-лучи мягким светом щекочут уши,
слово одно повторяя разочков сотню.
Милый мой, если боги с ума не сходят,
может, сойдём с ума, чтобы сбить их с толку?
Мы же бродили по параллельным хордам -
хорды столкнулись - хотелось бы, чтоб надолго,
чтобы дуэт - мини-хор, чтоб судьба - не мини,
чтоб миновали истины геометрий,
чёрные дыры чтоб не дышали в спину,
магма глубинная чтоб не лизала гетры,
чтоб над экватором пахло огнём декабрьским -
может быть, с серой - но только не было серо,
чтоб чёрный космос узнал, что такое - краски,
чтобы от зависти сдохла венера-стерва...
Милый мой, может, плюнуть? Ведь мы же - асы,
проза - и чёрт с ней! - и в прозе бывают ритмы...
Что нам экватор заснеженный? Просто трасса -
мы её вскроем любовью, как будто бритвой,
вскроем снега, расстояния, полюсовку,
мёртвые родинки на надоевшем прошлом...
Просто, как в прозе, накинь на меня ветровку -
заколосится небо звенящей рожью...
