Нет смысла в громоздких окопах, брать пленных уже слишком поздно, запомнить разбитое имя сил не останется, нервов. У каждого свой нынче выбор, земля под ногами и воздух, теперь всё действительно просто - все пули отправятся мимо.
Быть пьяным - не значит напиться, забыв о законах Вселенной, шататься вдоль трасс, коридоров, собой подпирая вагоны; в себе растворить километры, найти тот единственный выход, который венчает на входе бумажная дверь из картона.
И ты воспалённый и острый, забывший, какой день недели, вновь пробуешь чётким движеньем пробить не поддавшийся угол; ты горд за себя и уверен, Духовность - святилище Чуда, и каждому будет в итоге отмерен лимит его Веры.
Быть может наивно и глупо слоняться по комнате голым, когда безнадёжно потерян - тебя не нашли средь пропавших, оставшись живым возле мёртвых стреляешь в убитое время, и снова по заданной схеме - одно повторяется дважды.
Впитает в себя кровь рябины бессмысленность высохших буден, инаковость прошлых метафор, что в трёх преисподнях до Рима... Танцуя лезгинку под бубен, увидишь бескрайнее море, оно незаметно потопит ненужное Вечности имя.
