Будет время, взахлеб отпоют и душевно меня отыграют,
и по вере моей воздадут мне сполна и стократ,
и неважно, направят к чертям или к ангелам рая,
мне забрать бы туда обособленный свой хит-парад.
Там Вудсток – музыкальный Олимп, гармонический трон,
там, где Джимми хрипит и поет, и глотает наркотик,
там, в «Каверне», бренчит на гитаре очкарик Джон,
Элвис там - настоящий король, а не Филя-невротик,
Демис и "Souvenirs", Сальваторе и «Tombe la neige»,
свет Луны там, над Солнечным берегом, к счастью.
И «Червоны гитары» и все «Самоцветы», как прежде,
и напротив глаза, что всю жизнь для меня нет прекрасней.
Там мой "Дом восходящего Солнца", "Надежда" Эдиты,
"Sаtisfaction" от Мика, и «диско», и кайф от «шизгары»,
песняры и Муслим, и опять во дворе не избитый
черный кот, twist again, hippy shake и не старый
на виниловом диске пацан Робертино с "Джамайкой".
То, что пел и играл, мой пожизненный фон.
И когда напослед обрядят меня в чистую майку,
сядем с Богом и чертом на кухне совместной, и я без утайки
попрошу – "Хит-парад мой поставьте на ваш патефон!"
