Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Сидят закрепощено за столом.
Боясь усугубить себя вином.
И лишнего чего не будь сказать.
Так хочется им крикнуть вашу ж мать.
Хорош, болтать на вечеринке о работе.
Эй, шеф гони всех нахрен танцевать.
Снимите маски Frauen und Manner.
Не ссыте выглядеть сегодня вы как Penner.
Пишу банально и не стройно.
За это можно меня взять,
не только отдубасить больно,
а просто нафиг расстрелять.
Я гнев твой к ужасу услышал,
как будто прогремел набат.
Стреляй, рвану рубаху,
слышишь, стреляй,
коль я, в чём виноват.
Мне не страшны картечь и пули,
мы были в чём то не правы,
мы, где то палку перегнули.
Ты снова перешла на ВЫ.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
