Лед ноздреват, непрочен, зыбок.
Он тает на глазах у вас,
В коловороте мелких сшибок
Весенней брагой становясь.
П. Антокольский
***
здравствуй, милый, -
ошибки
я давно не пытаюсь править,
то ли гордость сменила сшибкой
и игрою на грани правил,
то ли ревность чужая гложет,
будоражит, плетёт интриги,
становлюсь посторонней прохожей
и похожей на сотню игл -
колкой, колющей, режущей слоганы
и слагающей новые слоги
в довершающий и итоговый
штрих, сбивающий пылью ноги...
пожелаю участливо счастья -
просто и строго -
будь здоров,
и, хоть я не причастная, -
позвони, ради б-га...
Знаешь, было уже поздно, и я спешила, мне так хотелось разъвеять то, чего не было, прикоснуться словами и забыть о прошедшем времени, я торопила чувства и медлила во времени, медлю даже, когда очень спешу, странно стойкая невыносимость долгих раздумий при отсутствии соприкасания, чудовищная игра обстоятельств и совпадение в несовпадении, реальность движения и прообраз голоса, облика, возраста, неузнанное постоянство и опоздавшая забота, существование в отдельном пространстве и чувствование без ограничений, а время неустойчиво и поверхностно: то, что не успел сказать вчера, сегодня будет без ответа, - неприкосновение обретает свойства отчуждения и бессмысленности, и нет даже желания выйти навстречу... только что затеплившаяся мысль обрывается на полуслове — не произнесено, значит, ничего и не понято... непродолжительная мысль всегда бездейственна...
