Крутить томаты в полночь : что за мука!
Но хлещут в кухне импровизы Дюка
и кошка спит, поникнув головой…
Впустить депрессии великой звуки
в мои синкопой пляшущие руки
и добавлять свой безутешный вой
в томатный джаз полуночной России –
он жив !- как бы его не поносили,
кварталов черных светлая душа…
Высокий голос зримого Арси я
закатывала в банки и просила,
не выкинуть бы ночью антраша
в моем кошачьем призрачном уюте:
я всю волну не выплеснутой мути
перескочила бы одним прыжком
и добралась бы, кажется, до сути…
Но кодой кулаки легли в остуде
на жгучих банок воспаленный ком.
