Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Я знаю человека! Слишком – «знаю»,
Пожалуй, лучше – «я знакома с ним»,
Кто, не смотря на возраст, всё летает,
Мне кажется, уже примерив нимб.
Не заземлён, не искалечен бытом,
«Творца избранник» - лучше не сказать!
В нём доброта и щедрость не убиты,
Он может всё принять и всё отдать.
Любовью награждён, обласкан Богом,
Он заслужил, он душу сохранил
От подлости, от злости, от подлогов,
Он жил, борясь, не по теченью плыл.
И сколько бы его не искушали,
Богиней для него была жена –
Хранительница счастья и печали,
И мудрости – всегда она одна!
Не жертву принесу, но помолюсь
Ни раз, ни два за красоту души,
За женщину его, за боль и грусть,
За то, что мудрым стать он не спешит,
За то, что сильный, терпеливый, добрый
И за дитя, что в нём ещё живет,
За то, чтоб для него ещё не скоро
Стал невозможным юности полёт!
