Троллейбус клюнул, тянет провод.
Открылось брюхо, заходи,
Иона, друг мой бестолковый.
Успокоительно гудит
электродвигатель под кожей,
а стекла - чистый цианид.
Идет налево - песню сложит,
направо - сказку сочинит
про дым из труб, про свет и тени,
про этанол, валокордин,
про городские наважденья,
про мимолетное движенье -
синичка на ветвях! Сидим,
увидим чудо - хором ахнем,
к стеклу прилипнем поплотней.
Здесь русский дух, здесь луком пахнет
лицо, прижатое к спине.
За горизонтом бродят лужи
и мочат смердов у пивных.
Троллейбус в парк - подобно смерти,
одеты мы не по погоде.
На плачь, Иона, ну же, ну же,
мы у конечной. Спасены.
