Но твердо знаю: омертвелый дух никаких форм не создает; работы в области форм бесплодны; «Опыты» Брюсова, в кавычках и без кавычек, — каталог различных способов любви — без любви
Он шел по малолюдным улицам, омываемым скупыми лучами запоздалого солнца. Чужой город выманил Его из под крыши и бросил в свои каменные лабиринты. Он не знал ни направления, ни... Да что Он знал вообще? Хотя, совсем недавно, всего пару дней назад, казалось что знал Он все!
А теперь? Мысли суматошно копошились в его голове, но не они определяли Его существование.
Голос! Он вырывался откуда-то изнутри. Он не давал Ему не секунды покоя, даже когда замолкал, превращаясь в окаменелую арку живописного фасада или зависал мокрой вороной на голой ветке ботана. Он то смеялся, обгоняя Его на углу табачного киоска, то затихая, переходил на полушепот. Забирался за спину, стоял у самого затылка, пугая своими свистящими нотами. Он вел Его по городу.
Куда?
Все равно.
Неужели что-то сломалось в этом огромном механизме под названием жизнь? Те цели к которым Он так усердно стремился жертвуя частичками Себя - где они?!
- Что ищешь Ты? - вопрос выкристаллизовался из вязкой пустоты. Он не принадлежал ни голосу, ни Ему, похожему на тень, скользящую по давно опустевшим мостовым.
- Что...
