Беда тех, кто пишет быстро, состоит в том, что они не могут писать кратко
(Вальтер Скотт)
Все произведения автора
Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура
К списку произведений автора
Поэзия
| из цикла "12" | Сны | Твой голос простужен
в трубке. Что-то кричишь
сквозь километры пространства.
Что я тебе нужен,
нужен сейчас, в ночи.
А я,
я не могу выйти из транса.
Что-то случилось?
Дай дотянуться до лампы,
включить свет.
Мне показалось, или ты плачешь?
- Милый, ты придешь ко мне, или нет?
- Приду. Как же иначе.
Я уже бегу,
ты жди, я бегу.
По снегу,
по телефонному кабелю,
по небу
и по дну.
Пугая жителей неба
раскинутыми настежь руками.
А мне бы
быстрее к тебе,
быстрее по небу
семимильными шагами.
Спотыкаюсь, падаю
лечу
в темноту.
Картина странная -
девочка и газеты.
- Дяденька, что с вами? Может вам
принести попить?
Я ее так любил, что поседел за лето.
Больше уже никого не могу любить. | |
| Опубликовано: | 05.08.2009 13:37 |
| Просмотров: | 2052 |
| Рейтинг..: | 9 Посмотреть |
| Комментариев: | 0 |
| Добавили в Избранное: | 0 |
Ваши комментарии
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
