Придётся заново с тобой прощаться,
Пока есть порох и пока суха
Пороховница моего стиха
И не проходит ощущенье счастья,
Что где-то и когда-то на века...
Мой друг-сестра!
Мы заодно отныне,
Пусть настоящего не знаю имени,
Пусть вера не коснулась всех крылом,
Пора на службы: так уж повелось,
Что я то здесь, то там, по времени.
И все слова слипаются в груди:
Не уходи, не оставляй, не думай...
В один комок, которому нет суммы
И разделенье будет впереди...
Пора, пора.
Я не могу с тобой
Вот так проститься разом или сразу:
Мне каждую продлить хотелось б фразу,
Когда она в конце не про любовь.
И всё же...
Срок.
Молитва.
Как сладки
Твои абсенты и текила тоже:
Из рук твоих они - мороз по коже,
Они светлы и ангельски тихи.
И всё же...
Дорогое Солнце, если у Вас есть время и желание, Вы можете с 21:00 каждой пятницы до 15:00 каждого воскресенья проголосовать в авторизованном виде за одно из стихотворений текущего Шорт-листа недели. Голосование идет вот тут: http://www.reshetoria.ru/obsuzhdeniya/shortlist/ (текущий список номинированных стишей там же).
Его звали Сода–солнце.
Американские летчики, участники челночного полета, которые отбомбились над Берлином и теперь пили у стойки на нашей базе, встретили его невнятным веселым лаем. Он прикрыл их от «мессершмиттов», когда они подходили к базе. Он один спустил в море двух «мессеров», третий задымил к горизонту.
– Сода–виски, – предложили они ему.
– Сода–солнце, – сказал он и стал губами ловить капли грибного дождя, залетавшие в открытую фрамугу.
Американцам перевели – сода–солнце, – они опять засмеялись и напились на радостях. Его стали звать Сода–солнце. Все светлело на базе, когда он появлялся. Худощавый, с близко посаженными карими глазами, удачливый в начинаниях и ласковый с девушками.
