Наживка, на которую и должна была ловить меня жизнь до самой моей смерти…
Сдёрнута.
И теперь, перед моим носом, день и ночь болтается голый крючок, хочешь – клюй, не хочешь…
То, как хочешь.
И рука судьбы, что держит эту проклятую удочку…
Закаменела.
Сколько раз, она выдёргивала меня из привычной моей стихии!
Сколько раз я, в последний момент, срывался с крючка и, ослеплённый неведомым миром, шлёпался в немыслимое с криком - “пронесло”.
А теперь, вот, клюй, не клюй, конец один, не видать мне до самого конца, да, хоть и на мгновение, ни зелёной травки, ни ясна солнышка.
Муть, ямка для счастливого доживания, да память о нескольких счастливых мгновениях, когда я глотал смертельный воздух славянской поэзии искривившимся ртом…
