Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Сентябрь смотрит пристально
На древний гобелен,
Где ветер сеет прошлое
На высохшей траве
И гонит птичье крошево
В бездонной синеве.
О, увяданье южное,
Продли мой летний сон!
Поверь, мне нужно, нужно мне
Созвучье в унисон
С твоим напевом ласковым
И шёпотом лесным,
И знать, что не напрасными
Ночами были сны
О счастье неворованном,
Придуманным давно,
О том, что вились вороны
Совсем не надо мной,
Что принял я, как истину,
Любви нежданной плен.
.jpg)
