Мигрень… Она к туману и дождю,
К прохладному апрелю. Это плата
За нашу нелюбовь к календарю,
В котором у рассвета и заката
Обличье, как и шрифт – один в один.
Мигрень… Она как рамка для картин,
Где Партенит под сенью кипарисов,
Где к голове Медведя* серпантин
И море не таит в себе сюрпризов,
Где ты и я, и воздух как вино.
Мигрень… Она с утра глядит в окно,
Всплакнёт в туман, недобро дождь помянет,
А к полудню заляжет под сукно
И позовёт к фиалковой поляне,
И будет умолять её забыть.
Мигрень… Она – невидимая нить
К тем дням, когда мы жили болью
И не могли разлуку отменить,
И не желали поменяться ролью
Ни с кем.
…Мы вместе – значит, счастью быть!..
.jpg)
