То ж, что мы живем безумной, вполне безумной, сумасшедшей жизнью, это не слова, не сравнение, не преувеличение, а самое простое утверждение того, что есть
Бывшие - звонки под коньячок,
Смесь упреков, лжи и извинений.
То, что раньше было горячо,
Отдает прохладою осенней.
С высоты прожитых тридцати
Можно плюнуть прошлому под ноги
И швырнуть ненужное "Прости!"
В мусорный контейнер по дороге.
Жизнь ушла вперед на сотни дней.
Я дышу другим и по-другому.
Я настолько той себя сильней,
Что мы с ней как будто незнакомы.
Оборвалась связь, за нитью нить,
День заполнен - подрастает чадо...
Что бы я хотела изменить
И вернуть? Да ничего не надо.
Бывшие - засохшие цветы,
Выцветшие, пыльные открытки...
Вынырнут на миг из пустоты,
Заберут забытые пожитки,
Спросят: "Как ты?", на плече всплакнут
И исчезнут, словно искры в дыме...
Так забавно: соли съели пуд,
А мне жалко десяти минут,
Проведенных в разговорах с ними.
