Ненавидеть по-настоящему, всем существом своим, мы можем лишь то, что является частью нас самих
(Густав Майринк)

Все произведения автора

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура

Поэзия

Бисквитная дева

Федору. За то, что съел весь торт

Я на пиру, на празднике, гулянье
(Тут в полусне примет не разобрать).
Голодный край вертлявого сознанья
Успел баранью ляжку обглодать

И, отупев, разбрасывает кости.
Слух симпатичной музыку нашел.
В круженье мух большое блюдо вносят
И плюхают на белоснежный стол.

Собрание теряет ореол
Раблезиански правильной попойки.

Беззвучно ждем, приняв паучью стойку,
Когда салфетку сдернет офицьянт.
О поварской безудержный талант!
Кондитерские шприцы вдохновенья!

Она лежит вся в кремовых шелках,
Глазурь лоснится кожею тюленьей –
Торт Тортов, Песня Взбитого Белка
(По нашим прямодушным представленьям).

Она стекает пеной Афродиты –
– Пожалуй, и растает на глазах, –
Прикидываем шансы деловито
И, испустив положенное «ах!»,
Глядим, кто первым кинется к бисквиту.

Не утерпел! И, засчитав фальстарт,
Гремя броней вступает арьергард.

Ну что за бред, опять я где-то с краю –
Не те, не те мне фильмы поставляет
Утратившая ловкость Фирма Снов…

Но кульминация – над девой из цветов
Занесся нож.
– Да ведь она живая! –
И самый впечатлительный готов –
Лежит, и сок гранатовый стекает
С ножа на пол. Но лицедейство слов…
Их магия невольно пробирает.

Вот Здравый Смысл! Старик не удерет,
Он сам себя боится до икоты.
Он нам всегда подсказывает что-то,
Да кто ж его, зануду, разберет.

– Что он сказал?
– Пройдет какой-то год,
И ваша совесть надерет вам уши,
Раскаянье удавкою придушит.
Сей вандализм Искусство не поймет –
Венец гармонии лежит передо мной.

Но, посмотрев со стороны другой…
Или вот с этой…Тоже впечатляет…
На кой же черт их повар выпекает
А рот напрасно полнится слюной?

Пищеваренью безусловный вред.
– Вторая часть тебя достойна, дед!
Нацелим вилки и скрестим ножи,
Хвала тому, кто нас вооружил!

…Ах черепашья грация во сне! –
Лишь полмизинца оставляют мне.
И музыка настрой уже не держит –
Я выхожу, послав слезу надежде.
Сам Здравый Смысл прощается со мной,
Слегка примятый, к счастью, не родной.

О Дух Искусства! Смотришь сон чужой –
И чей-то демон властвует тобой...

...Кто съел лопатку – ходит горбуном.
Кто череп вскрыл – давно успел свихнуться.
Мой Здравый Смысл в себе, и все равно
Боюсь к кому-то пальцем прикоснуться.

Опубликовано:	24.07.2015 23:56
Просмотров:	2075
Рейтинг..:	50 Посмотреть
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

Бисквитная дева

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться