Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят
Что-то было вчера, что-то важное, важное было…
То ли усом водил, удирая, троллейбусик чалый,
то ли мост на Кропоткинской розовым ветром качало
и глядели с него, словно дети из колыбелей.
На помойке дежурил то бомж, то побитая шавка,
а напротив дежурил у ярмарки бобик ментовский.
И покачивал день президента на митинге в Омске,
как задорный помпон у сползающей с лыжника шапки.
Может, снег, как дурная сметана, был кислый и жидкий,
может, падала ложка, стояла нога, да промокла.
Не отдали долги и опять не заклеили окна,
но зато вырезали весь вечер кривые снежинки.
То ли трубы гудели, то ли скулили собаки,
человек и собаке, казалось, становится волком…
И торчали, нахохлившись, в небо, как бодрые елки,
у метро торговавшие медом и кружевом бабки.
