цветут цветы, а я вот из зимы.
в полях зеленых, терпких греться хочется,
и тонкий лед еще на колеснице
и кто-то приобнял за поясницу
холодный и похож на одиночество,
безлико проникающий во сны.
он шепчет мне, что хорошо со мной,
а всем вокруг скулит о жизни с сукой.
и, как зефир, жует клубЫ тумана,
что в мой эфир вростаются упрямо
колючими корнями долгорукими
над безмятежно пьяной головой.
а я его не гнала, лишь, воды
из снега добывая каждым словом,
я по частям просила выслать срочно
весну простой и электронной почтой
с березовым нектаром в трехлитровой
посуде и с барвинком голубым.
но, не благодаря моим мольбам,
зима любезно сменится весною.
что есть мой холод перед ледяными
его ходами сердца? как не стынет
гранИта в них клубничная на крОви?
люблю, и значит, тем же не воздам.
