***

– Что сегодня мой ветер знает,
где сегодня моя река
пробегала? ... Так не бывает,
не бывало, наверняка
так не будет...
– О чем ты? – спросишь.
– Уже поздно, – отвечу я, –
(... мне пора убирать в косы
золотые твои снега
и шептать на вечерней молитве
имена, и просить тишины,
и дорогу искать, разлитую
молоком серебряным. Рты
в полусмехе полуоткрыты:
что-то есть во мне невпопад -
попадает не так, как свито
растяжением дней, не в такт.
Я сегодня какой-то голос
рисовала на берегу:
море жадно глотало полосы,
сообщаемые песку, –
уплывала моя мандала
за один выдох-вдох ресниц,
я ловила песчинки, складывала
песню солнечных колесниц,
уносящих мой ветер, реки
иссушающие огнем...)

– Был ли полдень? – уже вечер.
– Так бывает. – Не спи днем.
– …

* * *

В три ряда тридцать три клавиши,
пара рук как одна рука.
И в одном каждый звук сливается:
даже песнь о судьбе молока,
о высоких потугах лампочки,
освещающей мир, о мечтах
меховых
шерстяной шапочки,
о лиловых больших глазах
алюминиевого подноса,
о широкой дороге галош -
вне значенья, вне смысла:
просо. -
разбросали кому-то корм.

* * *

Опустошение на грани счастья:
Вне боли – ничего, и ничего – внутри:
тем выше, чем больней,
тем трепетней дорога, чем дальше страны,
тем светлей
луч в церкви, чем она бедней и меньше,
тем тишина звончей,
чем меньше голосов.
И утешая, я – утешусь:
мои слова нашли свои и слух, и кров...

Опубликовано:	24.09.2010 19:45
Просмотров:	1998
Рейтинг:	0
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

***

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться