Все спокойно, сошлись пушинки восьмеркой в танце.
Если больно не станет, не станется танца рук.
Развеселая проседь прячется под висками.
Разложила старуха-дура нам время в грудь.
Не сказав, что делать, оставила нам смеяться
Золотистых пашен веселых зной.
Мне так боязно, так опасливо прикасаться
До твоей спины, до твоих волос.
Ветер сгинет в осине белой, воскреснет снова.
На все это уйдет всего сорок колоколов.
В темных зарослях у забора ветер
Говорит спокойно, что здесь мой гроб.
