Отвратительно холодный день. Излишне много снега, черного леса и галдящих подростков. Соревнование восьмых классов по лыжам. Обычно мне удается закосить от подобных мероприятий. Увы, не всегда. К лыжам я более чем равнодушен: по-моему, это спорт для недоумков. Работают конечности, думать не обязательно. Да и трудно это на холоде. Кроме того, с детства нервничаю, если ко мне что-то прицеплено, даже часы. Не говоря о спортивном инвентарe.
У меня вообще непростые отношения с физкультурой. А с чем у тебя простые отношения? – спрашивает внутренний голос, напоминающий голос моей жены. Ответить мне нечего... Я не люблю групповые игры – товарищи по команде часто, и не всегда цензурно, критикуют меня. Например за то, что в футболе я избегаю ударов головой. Не могу подставить голову под тяжелый, грязный мяч. Единоборства тоже не вдохновляют. Брезгую контактировать с посторонним вонючим телом. Особенно, если в контакт вступает моя челюсть или глаз. Короче, с физкультурой у меня не сложилось. Если не считать быструю ходьбу на работу. И еще быстрее – назад.
Итак, лыжный кросс. Среди фаворитов гонки – мои друзья Яцек и Юденич. Отличник Аркадий Яцековский и Серега Юдин, четыре пишем – три в уме. Оба крепкие ребята и упертые спортсмены.
Стартовали с интервалом в минуту. Вскоре спина предыдущего участника исчезла за деревьями. Сзади никого. Тишина. Я не торопясь скользил по трассе, oтмеченной красными флажками. Мечтал о том, как закончатся эти пошлые соревнования. И я вернусь домой, где жаркие батареи. Котлеты с макаронами. Горячий, сладкий чай. А еще диван и плед. И детектив Юлиана Семенова взятый до послезавтра...
Но вот запыхтел кто-то сзади. Хэх-ха! Хэх-ха!.. Оборачиваюсь – Яцек ломится как подорванный. Лыжню! – орет издалека. Скорость терять не хочет. Лыжню!!! Да ради Бога. Только мысли сбил, блин. О чем я думал? Да, хорошо бы срезать как-нибудь...
Вдруг замечаю сквозь деревья просвет. Поляна – километра три в обход, не меньше. Это если по трассе. А если срезать в узком месте... Bон лыжня пошла на срез... Метров триста! Однако кто-то там стоит, похоже, наблюдатель. Присмотрелся, а это Леха Белешов из класса «B». Двоечник и балда, но человек хороший. Он меня тоже узнал.
– Здорово, – говорю, – Беляш. А ты что не бежишь?
Он широко улыбается, подмигивает.
– А я вчера лыжу сломал. У тебя курить есть?
Поколебавшись, достаю Мальборо. Я тогда фарцевал американскими сигаретами. Покупал у двоюродного брата оптом. А в школе торговал в розницу, иногда поштучно. Имел две пачки с блока...
Беляш прикурил, с удовольствием затянулся. В воздухе зависло ароматное облачко. Я позавидовал ему, но сдержался.
– Ты меня не видел, окей?
– Ясен пень.
На втором круге опять завернул к Беляшу. Леха обрадовался – тоскливо стоять без дела.
– С тебя еще Мальборо. – говорит.
– А ты не обкуришься?
– Не боись.
Отошли с ним в кусты, перекурили. Он рассказал якобы новый анекдот про Брежнева. Я притворно усмехнулся. Затем вернулся на трассу. То есть, опять срезал.
Несколько человек меня обогнали. Потом слышу: Иийх-а! Иийх-а! Яцек мчится – глаза выпученные, и пар от него идет. Последние силы отдает, бедняга. Cнова орет: Лыжню, иийх-а! Лыжню!!! И не вникает, что мы это уже проходили. А ведь отличник. Вот до чего спорт доводит.
На финишной прямой меня легко обошел Юденич. Он и занял первое место. Второе – Яцек. А третье – обалдеть! – я. Физрук долго и недоверчиво смотрел на хронометр. Потом на меня.
– Хм... Значит можешь, Неволошин, когда захочешь. Ты не срезал?
– Нет. Вон спросите у Белешова.
– Не. Я б ему не дал. – честно говорит Леха.
Я ловлю на себе подозрительный взгляд Аркаши Яцековского. Он пытается что-то сообразить... Но он слишком устал.
Об этом давнишнем случае мне напомнил престранный сон.
Фиджи. Plantation Island. Вода слепит как фальшивый бриллиант. С берега веет рестораном и тропическими цветами. У пристани десяток частных яхт. На них – загорелые, худые люди без возраста. Не знающие какой сегодня день недели, месяц, год. Единственная забота – хороший ветер. Неужели я один из них? Нет... Да! Иначе откуда здесь моя жена – в шезлонге, с бокалом в руке? Спасибо тебе, Господи...
На соседней яхте возится с парусами типичный морской волк. Коричневый, сухой. Блондиниcтые волосы падают на лоб. Он пристально смотрит на меня. И вдруг я понимаю, что это Леха Белешов. Беляш...
– Здорово, Леша. – то ли вслух, то ли мысленно произношу я. Почему-то я не смог назвать его Беляш. – Ты меня узнал?
– Конечно узнал. Он улыбается, протягивает руку.
– Что ж ты не спрашиваешь – откуда я, почему здесь?
– А я про тебя все знаю. Закурим?
Он лезет в карман шорт... И я догадываюсь, какие вот-вот увижу сигареты.
И просыпаюсь.
блинский компот. прочла только последние три абзаца. пока что. до начала завтра дойду. ибо в ленту совсем поздно зашла. у меня тоже какая-то фигня обозначилась внезапно, прям позавчера, на фотографиях неких внутренностей. вот и думаю. мошт уже туда пора. а потом вспоминаю, кто же хоть заплачет... блин, гнусная картинка вырисовывается...
я решила- веселицца и танцувать прям до последнего...вот пока не упаду.
Здравствуйте, Макс. Я слышал, что это произошло в Архангельске. Да, это было самоубийство. По причинам очень непростым. Андрей был очень много должен (Вы, наверное, не знаете о его страсти к игре?), столько у него не было. Он выписался из квартиры, чтобы оставить её детям. Уехал (насколько мне известно, в Архангельск, хотя, скорее, правы Вы) и там бросился в воду. Тело нашли. В гостиничном номере нашли записку. Очень жаль Андрюшу, очень жаль, что ему не помог никто, из тех, кто был с ним тогда рядом и был посвящён в его обстоятельства. Мне остаётся только вспоминать его добрым словом, других он не заслужил - для меня.
