Ущербность человеческой породы
весною ощущается острей -
на фоне возрождения природы
ты - диссонансом, чувствуешь: не с ней.
В том синевы и зелени обильи,
гармонии и неба, и земли
больней осознаёшь своё бессилье -
не стать тебе единым целым с ними
и стона своего тебе не слить
с восторженною трелью соловьиной -
весне, рассвету и надежде гимну,
признанью птаха страстному любимой.
Мучительны такое отторженье
и мысль, и чувство: ты всего лишь сбой
в строках творца, дотоле совершенных,
в тандемах пар – случайный голубой,
диджей, внезапно регент хора ставший,
товарный брак, извечный неликвид...
Сравненья можно всуе длить и дальше,
от них себя становится всё жальче,
и каждый вздох отчаяньем кровит.
Природе, в бесконечном обновленьи,
претит её полузасохший сук -
ты весь ли, вся - хронический недуг,
в духовных и физических болезнях!
Чужды весне в многоголосье "будет"
и радостном рефрене всюду "есть"
и краткость, и случайность наших судеб.
А маю, расправляющему крылья,
людскому опостылевшему "было"
не внять; не заглушить от века песнь
минутности с её к звезде порыву...
