Не добежав, уходим с круга,
не долюбив, не допознав,
не дочитав страниц ли, глав,
не доболев, не допоняв,
хоть априори мозг испуган
тем, что за кругом встретит нас,
тем, что скрывает яви грань.
Но всё равно - не доиграв,
не додружив и не доспорив.
Как в двадцать, так и в девяносто,
стоишь на подступах всего лишь,
не уловил (а так неймётся)
картины суть, где дождь под солнцем,
где звёздный полог невзначай
прикроет хлев или сарай...
И всё-таки и всё же, всё же
в свои закатные "не двадцать" -
не дострадал, не досмеялся,
себя, быть может, не нашёл
и вновь и вновь мороз по коже,
коль чистый лист перед тобой,
а вечер полон ворожбой.
как сотни раз - напишешь в стол,
а вдруг сейчас забьётся гол
и написать тебе удастся
строкой безпафосно простой:
"Дороже жизнь, когда за двадцать!".
В одном – пронзительная ясность,
одно прожитых лет прибой
твердит повсюду за спиной
отчётливо и повсечасно:
"Не дожил в возрасте любом!".
