Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Серой птицей ночною,
Белым облаком дня
Почему ты, любовь,
Не встречаешь меня?
Я хочу окунуться
В знойный жар твоих грез,
Я хочу заблудиться
Среди стройных берёз,
Я хочу ночью бредить
И стихи сочинять,
Чтоб к утру разбередить
Смятых строчек тетрадь...
Я тебя отпустила
Погулять по росе,
А сама каждый день
Замираю в тоске.
Возвращайся!
Не нужен мне
Тихий удел.
У нас столько ещё
Незаконченных дел...
