Седьмое сентября. Счастливое число.
Погодка- так себе, без солнца.
Все как прежде.
Я не в себе с утра. Лишь к вечеру дошло:
Сегодня день несбывшейся Надежды.
Нет-нет, она ещё не умерла.
Но, всунув ноги в туфли у порога
И Веру взяв в попутчицы, ушла.
Порой таких обид бывает много.
- А я? А как же я?- и стон Любви,
Забытой и покинутой у двери,
Казался писком комариным изнутри
Души, ограбленной и жалкой от потери.
- А ты- не уходи. Ты ей ещё нужна.
Жизнь без Любви бедней полушки медной.
- Когда умрешь- приду закрыть глаза.
И помни: я всегда умру последней...
Такой вот разговор у врат моей души.
Бывает. В чувствах трудно разобраться.
Я буду ждать. Мне некуда спешить.
Быть может, сестры воссоединятся?
