девушка с грацией кошки.
чёлка цвета ликёра «Моцарт», в коже тона топленного-молока, с глазами в бликах сияния
на 125-й стрит, на простынях цвета лазури.
ей не хватает только тебя, претит чужое внимание.
как ей сегодня жарко! Манхэттен-тот же Париж. нет, есть, конечно же, разница в языке и в самой культуре.
но... кофе в Париже не лучше. не пахнет иначе страх. бурлит океан, сжимаясь на горле кольцом расстояний.
я за тебя боюсь.
и тебя лишь впускаю в молитвы. и твои целую ладони.
сгрызают тревог термиты все полки душевных квартир,
разодранных в пух и прах. я так виновата, идиотка,
выкурив что-то с ментолом, прибираю заваленный стол,
и спешу к переходу, в метро. вхожу в турникета калитку...
сотни лиц и стаканчики с кофе.
саксофонист с обезьянкой.
в жару
и в чёрном пальто?
то ли холодно самому
иль
душе его африканской,
а ты сидишь прямо напротив.
ТЫ,снова ты,и страх.
а вдруг?
ты сказал вчера о пред-чувствии горя странном,
с мига того откровения, я сто часов не живу.
так, присутствую только тенью, греясь в стихотворениях.
а если случится худое?
хлопают двери метро. „бах“. и выстрелом... „бах“.
невнятно, на уровне стона.
остановка Seapshead Bay,
мы на Times Squear –( место пересечения Бродвея и седьмой авеню),
а я с тобой на губах.
и голова в тумане.
встреча с парою давних друзей.
вспомним «за старину»,
поговорим. Посмеёмся. фразы без окончаний.
но только как фильм черно-белый ты крутишься снова во мне. как там твоя работа? как трафик в твоей Москве?
кто-то меня отвлекает от мыслей и от тревог, кофе мне наливает. держит меня. не сдаётся,
а я по волнам испуга дельфином к тебе уплываю и никого не слышу.
... за мною ныряет солнце.
я вечерои в клуб."Cotton".Пристижно. послушать джаз.
мою колыхать вину? И слать поцелуй Королю.
Нет никакой за мной вины, давай переделаем нас.
Не разбивай своё сердца. Я звук и тут уловлю.
Выпить что ли текилы с солью слёз и розовым перцем...
опять домой. наконец.
я задыхаюсь как в крупе.
сжалься. подкинь мне словцо, как клоун в печальном цирке.
жонглируй, слёзы излей, разрисовав лицо,
и наши сомкнутся души на реальном стыке счастья.
мужчина моей любви, как засланный казачок,
в котором плакал без слёз
мною истерзанный мальчик
дай, стану тебя целовать, прижавшись к плечу-плечом.
взлетят парашюты любви..
…...пушистой, как одуванчик.
