Как это глупо препарировать грехи.
Заточен скальпель.
Тишина в операционной.
Включили Баха. Вскрыли. Пот такой солёный.
Огрехи. Раны. Строфы.
Стопы. Бред. Стихи.
Всё вывернули.Подключили мониторы.
На них
не плоть, а облако души.
Несовершенной. Откровенной.
Развенчавшей шоры.
Из пепла, ударений и замеса на вирши.
Склонились в масках горе-эскулапы.
Наркоз, бахилы,
Кетгут и тампон,тампон.
Поэзия летит. Она не хочет в лапы.
Ей приговор
заштатных лекарей смешон.
Наивно нарушать придуманные рамки.
И подчинять. И трепетать. И разливать каприз.
Как скудоумно,
с резвостью ученой обезьянки,
Скакать по стансам за Евтерпой
вверх
и вниз.
Кровавый путь у Вас, однако, за Евтерпой,
раны, острый скальпель, из пепла вирши
и что-то вывернуто напрочь, но вспомнился
Гомера ужас и шевеление волос от Данте.
(понравилось, круто написано)
а куда от крови деться, она важная часть жизненного пути, с самого рождения в кровавых муках.
радует, что понравилось.)
мерси.
Верю!
Хотя и страшно...
Ну, многие ведь прямо из тампонов клеят вирши, корючат инсталляции лихие из бытового мусора ... а чужие строчки так хочется разбавить формалином ...
Очень интересная идея!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!