Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
пущу рассвет на подоконник
чтоб занавесками шурша
листать с ним позабытый сонник
толкуя сны и в день спеша
в душ ...босиком роняя дрёму
на замечательный паркет
тебе звонить... писать другому
на сотни бед один ответ
привычный поворот событий
пищит мобильник свой сюжет
день выдал чек на сто открытий
хлопок двери... ушла... привет....
