Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Я роняю себя на цветной силуэт однотонного дня
Мифы Comme des Garcone опьяняют луну. Или это мой сон?
Пой обо мне, Амстердам, голосом истины.
Я никому никогда…(с)
Blackmoor
заманчиво гудели провода
и были страхи расстояний в силе
душа была Одеттой и Одилией
дождливой грустью плакала вода
спускались звёзды на порог весны
как в серебро окутанные дамы
и эта ночь в отеле Амстердама
о ванну билась запахом сосны
тут много всяких только нужен ты
как городу его трамваи и каналы
моя любовь разнузданный каналья
приговорённый к вечности мечты