Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Холода наступают внезапно.
Мы изожраны черной росой.
Убежать, улететь обратно-
В мир, где воздух так пахнет весной,
В мир, где нет одиночества, боли,
Только ясная чистая даль...
Убежать бы, увидеть море.
Пересечь грозовой перевал…
Холода наступают внезапно.
Облетела златая листва,
Ничего не дается бесплатно-
А расплата за радость - слеза.
Я бегу, спотыкаясь о корни,
И я падаю в стылую грязь,
Я прошу тебя, просто помни-
Я попробую в тысячный раз.
Не из тех, кто сдается без боя,
Не из тех, кто покорен судьбе.
Я не сдамся. И нет того горя,
Что не даст мне вернуться к тебе.
