Вечерний город. Перекрёсток. Влажный ветер.
Холодный листик точно в нос отрикошетил.
ГробОм повапленным беснуется гаишник -
Кромешно лишний в моём сюжете.
Промокший двор. Сырая мгла. Фонарь и тени.
Сосед и пёс в тумане будто привиденья.
Собачья пасть неутомимо баскервилит,
Прошив навылет воображенье.
Подъезд, пропахший табаком и полиролем.
Консьерж над ноутом завис весёлым троллем.
"Я Вас приветствую!" - поклон с полуулыбкой
Восточно-гибкой - всё под контролем.
В дремотном сумраке оставленной квартиры
Витает запах нежилой иного мира.
Застыли вещи, как диковинные звери -
Уснувший терем. Явилась лира.
Свет расколдовывает темные вериги.
Сюжет теряет обаяние интриги.
И обретает дом в душе былое место -
Родное кресло. Торшер. И - книги.
