Художникам надо быть поскромнее и понимать, что они лишь зеркало... И фразы, которые через них идут — они очень часто идут откуда-то свыше, а не из них самих
- А что за осенью?
- Зима...
- Моя печаль, ты не об этом.
Уходит в ночь растрепанное лето,
Растраченное как-то задарма...
- Ну что ты! Это так всегда.
Вот я б нашила сотню разных платьев
Да мне на лето их, наверное, не хватит.
Дано нам лето, чтобы его тратить
Без сожаления, без горя, без ума.
- И ты бы лето красное пропела.
И что там было ношено – не сношено,
Кому потом какие суть да дело.
А мне бы знать,
Что там за осенью.
К чему листва срывается в саду,
Безжизненным полет прославляя
Холодных дней мирскую череду.
А, может, нет? А, может, проклиная?
Я, может, ошибался?
Не прекрасно
Прощанье этих ясеней и лип...
Все то, что желто, пламенно и красно -
То бессловесный бездыханный крик...
Ничто в саду не хочет умирать,
Хоть смерти смерен век лишь до апреля.
А я так жив, а мне так надо знать,
Что там за смолкшей песней свиристеля.
Мне надо знать,
Что мы надолго связаны.
Что бессловесность всех земных начал
Меня согреть не сможет, но обязана
Хранить средь лип тебя, моя печаль.
