День скуп на солнца свет
В нём туч мышиным одеялом
Укрытый дремлет парапет
Озябших голубей унизан стаей
В морозной вязкости плывут
Храня инерцию грядущих судеб
В бетонном пооброненны стогу -
Иголки хрупкие - простые люди
Казалось - всё обыденно,
К чему весь этот вздор нести?
Но вглядываясь в лица их
Читаю я неизданные повести
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
